D'où il sort ce type ? Je ne l'ai pas entendu arriver.
Nom de...
Merde alors, trop tard pour se cacher.
C'est bon, j'suis foutue.
Un chasseur de primes, assurément. J'croyais pourtant avoir été prudente...
Je soutiens son regard, tentant désespérément de dissimuler mes craintes derrière un sourire faussement enjôleur. Ce sourire qui faisait ma fortune depuis des années maintenant, mais dont la fuite m'avait fait perdre un moment l'usage.
Je l'écoute un moment. Le bonhomme veut que je danse. Pour lui. Dans cette rue froide et sinistre.
- Alors monsieur veut que je danse pour lui ?
Je me rapproche lentement de lui, mon corps serpentant sur les pavés couverts de boue nauséabonde
- L'endroit n'est pas bien choisi...
Monsieur aurait-il des raisons de s'en aller dans les bas-fonds quérir les objets de ses fantasmes ?
J'avance encore, jusqu'à lui, me dresse légèrement sur ma queue pour le dominer de toute ma hauteur, pose mon nez pointu sur le sien aquilin et, plantant mes yeux dans son regard, lâche d'un ton sec :
- Monsieur me prendrait-il... pour une catin ?
Je m'arrête quelques secondes puis reprends, toujours aussi cassante, mais recouvrant mes mots d'un voile délibérément mielleux :
- Non... ne réponds pas, je connais ton histoire.
Pauvre bourgeois, tu étais, adolescent, épris d'une jeune nymphe, à la bouche vermeille et aux yeux de feu. Tu l'as désirée, violée bien des fois du regard. Mais elle t'a repoussé.
Par dépit, et pour l'argent, tu en as épousée une autre. Elle est riche, mais laide et faible d'esprit. Les hommes dans ton genre trouvent toujours les femmes imbéciles.
Depuis, tu erres sans cesse, tu dépenses ton argent au bordel, et quand tu n'as plus de monnaie, tu cherches dans la rue.
Mais je ne suis pas une prostituée, non...
Je suis bien plus que ça.